Wisława Szymborska | Prospettiva
Si sono incrociati come estranei, senza un gesto o una parola, lei diretta al negozio, lui alla sua auto. Forse…
Tag: poesia
Vincenzo Cardarelli | Gabbiani
Non so dove i gabbiani abbiano il nido, ove trovino pace. Io son come loro in perpetuo volo. La vita…
Guido Gozzano | Le golose
Io sono innamorato di tutte le signore che mangiano le paste nelle confetterie. Signore e signorine – le dita senza…
Patrizia Cavalli | Bene, vediamo un po’ come fiorisci
Bene, vediamo un po’ come fiorisci, come ti apri, di che colore hai i petali, quanti pistilli hai, che trucchi…
Alda Merini | Una piccola ape furibonda
Chi regala le ore agli altri vive in eterno. Gli orologi non sono mai andati agli appuntamenti. Si può essere…
Ada Negri | Le violette
Anche quest’ anno andrai per violette lungo le prode, nel febbraio acerbo. Quelle pallide, sai: che han tanto freddo, ma…
Antonia Pozzi | Canto della mia nudità
Guardami: sono nuda. Dall’inquietolanguore della mia capigliaturaalla tensione snella del mio piede,io sono tutta una magrezza acerbainguainata in un color…
Anna Achmatova | Ultimo brindisi
Bevo a una casa distrutta, alla mia vita sciagurata, a solitudini vissute in due e bevo anche a te: all’inganno…
Karin Boye | Certo che fa male
Sì certo che fa male quando scoppiano i boccioli. Cosa esiterebbe a fare la primavera, altrimenti? Perché tutta la nostra…
Wisława Szymborska | Il cielo
Da qui si doveva cominciare: il cielo. Finestra senza davanzale, telaio, vetri. Un’apertura e nulla più, ma spalancata. Non devo…